.

A cada hombre le es dado un mundo, y pierde el tiempo fuera de él.

2011-12-26T12:22:00.002+01:00

Los dioses son veleidosos, caprichosas las Musas, y quien depende de ellos se ve obligado a ejercitarse en la paciencia como en la esperanza el místico. Igual que el místico, el Poeta sufre periodos de sequedad, camina por tierras áridas y frías, y llega a dudar de que el sol le alumbre y le caliente, en todo lo cual se echa de ver la verdadera naturaleza de la poesía, don de los Dioses, soplo eventual que llega de la altura sin que la voluntad cuente, sin que la disposición del intelecto influya. Se es Poeta porque un Dios lo quiere y sólo cuando a él le acomoda. Yo vengo de atravesar un desierto. Mis pies hollaron arenas, y el aire que alimentaba mis pulmones era absolutamente insuficiente. Llegué a desesperar. Más de una vez pretendí desandar el camino, y, si no lo hice, fue porque hacia atrás y hacia adelante no se veía más que el desnudo horizonte, el monótono círculo blanco de las praderas quemadas. EL silencio que me rodeaba era tan espeluznante como la misma oscuridad. Pero el silencio y la oscuridad de mi alma eran aún mayores. ¡Ustedes no pueden comprender hasta qué punto aniquila esa oquedad interior, ese vacío! Ocasiones hubo en que me dejé caer, en que besé la tierra y pedí a los dioses la muerte. Y en una de ellas fue cuando surgió el milagro

Gonzalo Torrente Ballester.

La saga/fuga de J.B

Retrato de un crimen

2010-11-25T12:32:00.003+01:00

Rompió la brevedad del aire

tu cuerpo al desplomarse,

Hinchaste los ojos,

como queriendo tu alma huir a través de ellos,

y librarse de la prisión en la que moraba.

No fue la bala

quien te hizo desparecer,

sino el banquete insectívoro

que festejo con tu carne

para que tu alma para siempre volase

de entre el negro azabache de las moscas

y la esmaltada sangre en la que apagaban su sed.

Rendición

2010-06-01T23:28:00.006+02:00

Hoy es día de quedarse,

mirando mis tiernos temblores

agitados por teceros

De visitar mis ruinas,

de caer en mis agujeros,

de reconocerme en el puto espejo,

joven y sin gloria

arrugado en mis defectos,

marchito en mis carnes tristes.

Hoy se, que esta noche será negra

en mi habitación de espinas negras.

Seré, en el instante preciso,

la bocanada de humo que se esfuma,

el eterno perdedor del ring,

el que cae en la ausencia

tras largos años de abandono.

El intermitente despertar,

en mi mediocridad contemporánea.

Hoy es dia de ganar mil guerras

y perder mi batalla

de caer suavemente,

como caen las hojas en su muerte.

De opacidad, hoy es dia de opacidad,

de la lucha perdida de antemano,

de los trenes que se van llorando gris.

Hoy es el día en que el futuro no existe,

de ahogarme en mis frases inacabadas,

de las mil y una noches soñando imposibles.

De rendirme a la cobradia,

de besar la verguenza,

de apartarme de vosotros

que aún guardais fidelidad.

Hoy es el gran dia de la decepción,

de descubrirme sin manos,

que me ayuden a quererte,

de serpientes en bocas envenenadas,

amor, el día hoy ha llegado,

me despido de ti para siempre.

De paso

2010-05-09T22:04:00.004+02:00

Vengo de paso,

vengo montado en la vida, que acelera,

para llevarme tras la montaña

y dejarme atado para siempre.

Preso junto a los presos

que anoche fueron traídos aquí,

y que mañana serán lo que los aún vivos digan.

Que cruel es mi montura

que me lleva a la cara nunca vista de la montaña.

Vengo de paso,

los niños de las granjas me saludan,

no hay ancianos ya en el camino,

el camino que es sólo dejarse llevar.

Vengo de paso,

tu caballo reposa en tu puerta.

Canción a mi mejor crimen

2010-05-06T21:09:00.004+02:00

Hoy mataré

lo que ayer encendí

Serás mi crimen más sofisticado

Serás el desamparo,

llorarás en brazos de otro,

lloros nada más.

Olvidaré nuestro árbol,

tus lágrimas se perderán entre lágrimas,

mi piel, sin más verdad que mi piel,

buscará compartir la ternura

de otras pieles

Serás mi crimen

tú, la víctima acallada,

vecina de mis venas,

alma sólida

en mi cuerpo inmaterial,

desaparecerás.

Y cuando vuelva

para recoger mis cosas,

en una noche de lluvía, chimenea y coñac,

el tren habrá salido,

y ya no estarás.

Serpiente aperece tras nube de humo

2010-05-04T21:51:00.004+02:00

Apareces,

querida serpiente,

detrás de una cortina de humo,

chillándome sabor a esmalte.

Sólo me exiges entera sumisión.

Apareces,

vieja serpiente,

el humo ahí se queda hueco.

Pues pensé en nuestro abandono,

pensé en olvidar tus sofisticados venenos,

me imaginé en mi vida miserable,

en el destierro al mundo de la vanidad,

en la locura

disfrazada de la cordura humana

Inherente amiga mia,

apareces una tarde de viento,

para darme tu viento que es mi vida.

Grote Markt

2010-04-13T20:40:00.003+02:00

Te hicieron bella

para estar sola en la noche.

Me gustas más así.

Nocturna, como los animales

que tal vez te atraviesan.

No veo oro, torres o trazos de carboncillo.

Le lotus bleu, le lotus bleu.

Te hicieron bella

para estar sola en la noche Grote Markt.

belgie II

2010-04-13T20:32:00.000+02:00

belgie

2010-04-04T16:01:00.001+02:00

Alá es grande

2010-01-25T22:30:00.004+01:00

Te daré la droga en el desierto,
bajo la sonrisa de los jazmines.
Alá es grande, alabado sea.
Besaré en la fragilidad de tus montañas afiladas
lagartos espumosos, ratas etéreas.
La Luna como testigo de tus pactos
con la ilegalidad.
¡¡Tuaregs, tuaregs,
policías de la arena!!
Narcotráfico, carmín bajo dunas,
chupas, chupas de cuero.
Flores de un día,
Hielo prohibido, tajín, palmeras violetas.
Te daré la droga en el desierto.
Camellos, camellos,
la arena se volvió blanca.

La piel

2010-01-24T21:32:00.003+01:00

Es el sabor de un árbol roto,
inmesamente fracaso.
La piel es el clavo ardiente de las locuras humanas.
Si sólo fuese ojos, para ver y no sufrir,
hoy no sellaría este pacto con la sal de los mares
para que borre de mi esta pesada carga
de ser piel más que alma.
Quiero alejar la piel de mi vida,
quiero ningunear mi envoltorio,
quiero negarte,
llevarte allí donde la piel
es sólo recuerdos de pasiones lejanas,
tal vez inventadas por mis sentidos no borrachos,
aquellos que te recuerdan amarga
en la dulzura de tus besos,
los que te abandonaron,
los que te odiaron cuando tú más me amabas.
Piel, querida compañera mía y de nadie más,
piel yo te quiero matar.

Doscientos espejos

2010-01-19T22:02:00.006+01:00

En doscientos espejos
vi doscientos hombres
con la misma cara derruida.
Inquietantes asimetrías
daban los reflejos de sus carnes,
de sus voluptuosos bigotes.
Reflejos de semblantes
que olvidan la sutil distancia
entre el miedo y la ira,
entre la riqueza y la vanidad.
En doscientos espejos,
doscientos hombres desnudos,
sin caretas.

Zaragoza

2010-01-19T20:21:00.007+01:00

Sed de viento
cuando no estás junto a mi
o en mis carnes no te siento.

Sed de viento
cuando me abandonas
y te recorro y no me miras,
y sufres con estoicismo.

Y te callas como un ciego,
cuando lloras lentamente
en tus ceniceros arrugados.

Amarga, sucia, gris,
gastada y derrotada.

Sed de viento,
la historia es ingrata con tus héroes.

Sed de viento
y sangre gabacha diluida
en la calle de la libertad.

Sed de viento
cuando añoras tu seda azul.

Sed de viento
cuando tus hijos te desheredan.

Sed de viento.

Zaragoza te estamos arruinando,
Y caes en el olvido.

Tus tacones fueron tenazas.

2010-01-16T22:51:00.002+01:00

Son tus transfarencias,
recuerdos volátiles de una caricia lejana,
una despedida anunciada con un retraso descarado,
el punteo de una guitarras de cuerdas amargas,
y puede que el desierto
hoy sea ya pequeño para los dos.
Con mi pluma o sin ella,
con capa y espada,
siendo tu la canalla
que le falta la canallez por un segundo.
Ahora será cuando muerda la parte que me falta,
el trozo que me toca,
que siempre me ha correspondido.
Y probaré con alegria lo amargo
cansado ya de ser miel.
Será ahora cuando frecuente el caos,
y le niege se evidente exintencia.
Será duro conocer la libertad
dejado de la mano de mi carcelero.
Será duro hacer la guerra por esas bonitas piernas.
Será duro.
Eso deseo.

2010-01-14T10:10:00.000+01:00

2010-01-14T10:07:00.000+01:00

On the night

2010-01-13T21:47:00.002+01:00

Déjame entrar en tu casa,
donde los gatos amargos cruzan de noche,
donde las pistolas mojadas
duermen en el paragüero.
Tu mirada, esos guisos tuyos,
quiero ver relucir tu nariz plateada,
las fotos de tus viajes allá donde la muerte
no es reina ni soberana.
Saludaré a los cuerpos vírgenes de tu lavabo de tu parte.
Déjame beberme en tus baldosas marmóreas,
he dicho que lloraré en tus floreros pero antes, tu seda.
Sabes que muero por tu nieve,
sabes que me muero.

La negra del coffe.

2010-01-12T21:13:00.000+01:00

Por entre los cristales,
tus anillos que chillan,
que enseñan tus dedos infinitamente dueños de tu cuerpo.
Largos, excitantemente largos.
Yo soy amante de tus manos,
querida negra del coffe
baila conmigo un poco,
sírveme otra copa,
¿acaso te molesta el humo?
¿no eras tu habanera?
Ya ni tan siquiera disimulo cuando miro tus dedos.
¡Que mujer de cintura para arriba!
¡Que desconcierto tu otro medio cuerpo!

12

2010-01-10T22:06:00.000+01:00

Terriblemente vacio,
ya ni tan siquiera con una rama que roce otro árbol solitario,
otro árbol carcomido.
Más desnudo que mi piel hecha trizas,
soberano como el frio,
naufragando en mares sin horizontes, de noche.
Castigado por el veneno de mis repetidos silencios,
rompiendo a llorar en secreto, como lloran los humillados.
Soy el rio congelado bajo el puente,
y os grito para que os alejeis más si cabe.
Ahora os deseo, ahora os odio.
Ahora mis heridas os quieren matar, luego cantaré por vosotros.
Ahora que soy vuestra puta, venid viejos amigos.

Mi mujer

2010-01-04T10:21:00.001+01:00

Ahora recuerdo,
cuando quise convertir tu piel
en mis papeles,
cuando aposté al rojo de tus labios,
todas mis monedas.
Cuando quise hacer de ti una princesa,
mi querida puta de barrio.
Recuerdo cuando nos amabamos vestidos,
cuando nos matabamos desnudos.
Cuando te esperaba en la cama fumando,
y ahogando la habitación de humo,
para no descubrir un nuevo perfume barato
en tu cuerpo que nunca fue mio,
que siempre fue de todos.
Tu mancha de nacimiento que te condenó,
tus pecados, y mi locura por haberte prometido,
lo que ahora ya no tengo.

Los desheredados

2009-12-20T14:20:00.001+01:00

Somos los desheredados,
todos nosotros lo somos.
Somos los que viven en esquinas derretidas
de habitaciones lujosas,
los que cantan con alegría en bares pequeños,
los de la última copa,
los del adiós más bajo,
con el corazón más grande.
Somos los que algún día se cansarán,
los de los folios helados y manos calientes,
los que jamás probarán este pastel,
los desconocidos, los parias,
los que no nos quiere nadie,
y todos nos quieren.
¡Somos los que envejeceremos pronto y mal!
Somos la fragilidad de un humilde pesquero
en la tempestad del mar.
Los que nos saludamos con abrazos,
los que amamos imposibles,
los clandestinos,
los que apuestan y los eternos perdedores,
somos los poetas,
somos, los que no tienen nada,
y todo lo tienen.

Guerra

2009-12-17T11:46:00.001+01:00

A las doce de la mañana, y como todos los días, una campanada rompió en la vieja calle.
Allí, donde el comercio de toda la vida (el poco que quedaba) se mezclaba casi poéticamente con un floreciente número de nuevas tiendas, todo el mundo sabía que aquel sonido provenía directamente del pequeño local del relojero.

Era este señor un tipo breve y gris, de corta mirada y hábiles manos, que había conseguido acompasar el traqueteo de los relojes con el latido de su cansado corazón.
Era uno de los pocos combatientes que quedaban vivos en la ciudad y, a menudo, renegaba de la guerra con ganas de que la cosas hubieran sido distintas o directamente no hubieran sido, puesto que no era el hecho de haber perdido la guerra lo que le deprimía (él asumía la derrota con una deportividad espantosa), sino la destrucción de su juventud, la pérdida de familia, amigos y todo eso, por una puta bandera.

Se veía demasiado mayor, como anacrónico en los tiempos que ahora corrían, y era consciente de que su tiempo se agotaba y si felizmente alguna vez conseguía olvidarse de este sentimiento, el vociferio de aquellos que dan la hora le devolvían de inmediato a la agria realidad.

Aquella campanada, que previamente el relojero preparaba cuando abría la tienda (siempre puntual), era como una ejecución a plazos, y el paredón se situaba tras el mostrador.
Era un látigo ensangrentado que pronto se descuartizaría con el golpe definitivo.
La amargura del relojero jamás encontró consuelo, ni amor más allá de la esquina de esa misma calle.

Cierto día oscuro y lluvioso, el abandono se hizo dueño de la ciudad y, al llegar las doce, y mientras abría sus puertas en la calle vieja una nueva tienda, un silencio de luto se instauró,
pues ese dia no sonó la campana.
El tiempo que todo lo borra había acabado con el triste relojero.
La última huella de la guerra fue borrada y sus historias se las llevó la lluvia.

Hoy que ha nevado.

2009-12-16T22:20:00.000+01:00

Porque cuando más repletas
estaban las calles,
más puta yo me sentía.
Y cruzé sedientas miradas
con gentes extrañas.
Y me senté solo en mitad
de la nevada avenida,
cerrando fuerte los ojos,
y el silencio habitaba entre las gentes.
Cuando me puse en pie,
seguía ciego reconocido,
y viviendo el silencio,
recorrí las calles transitadas de gentes,
y vacias, vacias de almas.

2009-12-15T21:27:00.001+01:00

Dos son los vasos
que me gritan.
Uno de ellos es ateo,
el otro es ferviente devoto
de misa de las tres de la madrugada,
donde la iglesia,
se aspira en las esquinas
y no se guarda fila para comulgar.
El ateo se abstiene
de tomar piel de animal.
El creyente se camufla
con las estrellas y el misterioso plateado
que choca en sus paredes,
que han bebido tanto,
que el líquido ha rebosado.
Y bajo la atenta observancia del vaso ateo,
muere de soledad

De los tiempos que atrás quedaron

2009-12-15T17:22:00.000+01:00

Ahora esnifo alargadas sombras
de muñecos de acción,
y mis lágrimas sacian la sequedad del baúl
de los infinitos días de mi infancia.*

Antes, cuando hacía del castigo un juego,
cuando hubieron reuniones de amigos,
cuando las promesas las cumplíamos
como mayores,
y no eramos lobos vestidos con piel de cordero.

Antes, antes, antes, cuando fui un niño
y pensé que siempre lo sería.

sake

2009-12-12T23:39:00.000+01:00

He perdido mi zippo
en un chino.
Mientras mi nariz sangraba,
mi fuego desaparecía
bajo la audaz mirada del hombre
con el perro entre sus brazos.
Terrible desaparición la de mi mechero,
que aparece buceando en el licor de flores.

Moriture te salutant

2009-12-09T10:01:00.000+01:00

Cuando mis sueños mueran,
yo seré un héroe de a pie más.
Cuando mis sueños mueran,
no escribiré sino para escupir cosas estúpidas.

Cuando mis sueños mueran,
tendré suerte si mi soga es de seda,
y la estrechez de mi negro
me atará hasta que mis manos
se olviden de amar.

Entonces la noche no será inspiración
sino el obligado descanso del día.

Y sólo quedará un sabor.

Cuando mis sueños mueran,
me convertiré en un número,
y la línea que se viste de distintos colores
durante el día estará mas lejos (si cabe)

Y las hemorragias vendrán para quedarse,
no para enseñar.

Cuando mis sueños mueran,
los caminos se habrán derretido,
y dejaré de pasear,
lo que paseaba mientras vivía.

Y sólo quedará un sabor,
el sabor de la melancolía.

La verdad de tus ojos

2009-12-08T22:22:00.000+01:00

Óxido inverosimil
reposa en tu esquiva mirada.
Ahí adentro eres más eco que palabra,
más humo que cigarro,
más nostalgia que presente,
pétalos que flor.
Eres naugrafio en un mar de dudas,
más tinta que papel.
Querrías huir de un cuerpo que no te pertenece,
y lloras en tus adentros.

.

2009-12-01T22:24:00.000+01:00

No encontraré el consuelo de tus labios,
sino el chasquido del látigo al que amo.
La firme imposición del totalitarismo estrangulador,
que me perdonará con la boca pequeña,
que me enterrará bajo un delgado colchón,
oliendo un inédito perfume.
Entonces moriré aplastado por el peso de dos cuerpos,
que mutarán en solo uno.
Y yo seré la rata corrosiva,
el tema incómodo en una conversación,
la espina que agita conciencias,
el chillar de los niños,
el olvido del sueño,
el humo que desaparece,
pero que queda perpetuado en la cortinas
de tu habitación

far west.

2009-11-29T21:49:00.001+01:00

I

Cuentan los que esa noche estaban en el Derringer Saloon que fue solo una bala.
El conocido vaquero Harry Met entró en el bar con la mirada desafiante. Echó un vistazo a jugadores, bebedores, y peces gordos del ferrocarril que se deleitaban de la compañía de las damas del maquillaje.
Sus pesadas botas hicieron crujir los tablones de madera cuando se dispuso a subir las escaleras que llevaban hasta las habitaciones. Sin prisas, seguro de lo que hacía.
Encontró a Susanna con un cliente en la intimidad. Al verle desenfundar, el hombre en cueros se tiró a una esquina de la lúgubre estancia. Un segundo más tarde, la Colt 45 Peacemaker escupió la bala.
Harry huyó por la ventana dejando tras de sí a la chica con unos cuantos gramos de metal alojados en el cerebro.

II

Brait Bembo sabía que la única ley aplicable en Dodge City era la suya.
Era quizás el sheriff más autoritario de todo el estado de Kansas. Se encontraba el gran Brait sacando brillo a las cinco puntas de su placa, cuando un repartidor de la Pony Express irrumpió en la sala.
Este le entregó un sobre que provenía de Abilene.
La carta decía lo siguiente:

Tu hermana está en el hoyo. Tú serás el próximo.

Tu viejo amigo, Harry.

Brait gritó como un descosido. Agarró su rifle Winchester e hizo llamar a sus ayudantes. Un odio infernal le recorría de pies a cabeza.
Cuando se presentaron sus dos agentes, pistoleros reconvertidos en servidores del sheriff, les dijo que había sido informado de la breve llegada de un peligroso forajido. Omitió, no obstante, lo referido al incidente de su hermana, pues no esta bien visto que la propia hermana del hombre con mas poder de toda la ciudad se ganase la vida en una casa de citas.

III

Un silencio sepulcral se hizo cuando Harry llegó a Dodge City.
Brait le esperaba apostado en las puertas batientes del bar junto a sus hombres.
El sol se encontraba en lo más alto del cielo y calentaba el aire de un modo endemoniado. La calle se vació por completo. El presunto forajido bajó de su montura.

-Señor Met, usted siempre tan puntual- sugirió Brait con ironía.
-No me gustaría llegar tarde al entierro de un viejo amigo- añadió Harry-. Traigo recuerdos de tu hermana. Ella y yo nos lo pasamos muy bien la otra noche.

Brait montó en cólera, la sangre se acumuló en su cabeza, sus dientes chirriaban y, cuando fue a echar mano de su pistola, vio como relucía la culata de la 45 de su amigo de la infancia.

-Le recuerdo señor Met que usted es un asesino y yo un ni más ni menos que el sheriff- masculló Brait entre dientes.
-Fuimos amigos hasta que torturaste y firmaste la sentencia de muerte de mi padre, sabandija- dijo Harry.
-Entrega tus armas- ordenó Brait.
-Me pide demasiado caballero- respondió el vaquero.

En ese mismo momento, el sheriff efectuó un disparo que derribó a Harry.
Su cuerpo se encontraba en el polvoriento suelo desangrándose.
-¡Yo soy la ley, yo soy el orden en Dodge City!- gritó Brait acercándose al recién tirado.

Cuando estaba a escasos metros, el herido de muerte amartillo lentamente su Peacemaker y sorprendió a Brait con un balazo en el pecho.
El tenso brazo de Harry cayó y, mascullando una frase, expiró.
A poca distancia, el sheriff más poderoso del estado de Kansas aparecía inerte. Su estrellada placa, que con tanto orgullo lucía, presentaba un potente agujero en el medio.

Había perdido su brillo.

trois

2009-11-26T22:46:00.000+01:00

Tres de la tarde en mi casa del mar.
Hoy celebro la muerte de mi planta.
Recorro sus dedos sedientos, abrasados,
todavía no comprendo por qué le he prendido fuego.
Baño con humo de mi cigarro sus ramas secas.
Creo que ya no volverá a crecer.
Aunque la riegue en abundancia, ha expirado, se ha consumido.
Prepararé café con sus granos,
me vestiré con sus hojas y comeré de sus grandes raíces y,
sobre todo, no invitaré a nadie a este suculento manjar,
porque mi planta y yo fuimos amantes,
fuimos cómplices de las mareas que próximas suenan,
y bebimos constelaciones y estrellas.
Tres de la tarde en mi casa del mar.
No se porque he quemado mi planta,
no lo se, de veras

II

2009-11-25T22:50:00.000+01:00

Serpientes en una taza de café,
escamas y posos,
la dulzura del azúcar sutilmente mezclada
con el veneno mortífero.

Sabor amargo.
tacto animal, ojos pequeños,
como los de las agujas, punzantes.

Una anaconda da vueltas en la taza,
al ritmo de un cascabel excitado por la cafeína.

Cuando la aurora, la gran serpiente destroza la taza,
el café se derrama, las serpientes chapotean
en el charco infectado.

Sed

2009-11-24T21:38:00.000+01:00

El árbol está seco,
y apenas protesta.
Disimula su enfermedad con una dignidad espantosa,
comparable sólo,
A la de un gran guerrero al borde de su ejecución.

Sus raíces están secas,
absurdamente solas,
buscando agua sin revelarlo a nadie.
Como un loco del oeste pretende encontrar oro,
estas lo hacen con el elemento de la vida,
el gran juez.
El que decide quien vive y quien no.

Las hojas aparecen ahorcadas en ramas raquiticas,
por las que ya no navega mas que la podredumbre.

Pero allí sigue, firme,
esperando el prodigio salvador,
pues un brote verde surge de imprevisto.

René Maltête

2009-11-24T11:14:00.000+01:00

El valle de los cerezos.

2009-11-22T22:11:00.001+01:00

Marché de mi país con tan solo una mochila y un puñado de dólares. Fue un exilio voluntario. Cierta noche, aparecí en un pequeño poblado situado en mitad de un valle repleto de cerezos que, por esas fechas, se presentaban desnudos, casi enfermizos.
Debatí en mi interior hasta que punto pueden infundir terror estos árboles en mitad de una noche cerrada.
La ligera llovizna que me había acompañado durante todo el día tornó súbitamente en una espantosa tormenta, ruidosa y pesada. De esta manera, concluí que lo más útil sería guarecerse
en el primer lugar donde pudiera encontrar una cama y un buen vaso de whyskey.
Me adentré en el primer sitio que vislumbré, una posada que respondía al nombre de Curt.

Una espesa cortina de humo daba la bienvenida a un pequeño salón donde había unas cuantas mesas de diferentes estilos y tamaños y, al fondo del todo, una barra acristalada presidida por un gran ejemplar de dogo argentino que, dicho sea de paso, vestía un bonito chaleco fucsia.
Le comenté que deseaba una pequeña habitación donde reposar durante aquella noche, no sin antes templar mi sed.
Aquel lugar no era especialmente amplio, ni tan siquiera lujoso, pero guardaba cierto encanto.
Una pequeña gata interpretaba una fabulosa canción ,que me hacía revivir momentos de mi feliz infancia, en un piano de ébano y teclas de marfil.
Fue en ese preciso instante cuando descubrí que yo era el único humano en aquella posada. Canes, gatos y algún ejemplar de lobo eran todos los clientes que allí se alojaban. Pero, no obstante, también percibí que no parecían molestarse por mi presencia (más bien me ignoraban). No les importaba compartir mantel con un extranjero como yo, lo cual, siempre es un alivio y sobre todo en una noche como aquella.

Me senté en una pequeña mesa con una botella y un viejo vaso de cristal. El público despachaba grandes cantidades de alcohol en un silencio como de luto.
-¿Qué hace un apuesto caballero aquí?- me preguntó una linda gatita.
Le eché un vistazo rápido. Era una gata elegante, de pelaje oscuro como el carbón y con unos ojos claros del color de la miel.
-La lluvia me ha cogido desprevenido- le contesté.
-Es curioso que se haya aventurado en esta precisa posada amor mio- dijo mirándome con aquellos ojos...
Le miré con desconcierto.
-No temas, todos hemos pasado por esto, yo también fui una linda mujercita hace ya algún tiempo- añadió.
-No entiendo- proseguí.
-Todos nosotros- dijo ella-; nos cansamos de ser humanos en su día pero, ahora soy una linda gatita.
-Así que...-continué.
-Así que, por lo que veo, no eres consciente, amor mio, de que en este valle todos somos rebeldes- añadió con sus persuasivas gesticulaciones.
-Pero yo no quiero dejar de ser humano- dije.
-Cariño, eso es lo que tú crees- decía ella-;pero el destino te ha llevado hasta aquí. ¿No es cierto que huiste de tu país?
-Si pero...-comenzé.
-¿Acaso odiabas tu país en sí?- intervino ella.
-No- respondí.
-¿Odiabas tu mar y tus costas?- preguntó la linda gatita.
-No, ¿como sabes que vivía en la costa?- dije impresionado.
-Amor, yo lo sé todo -dijo-; pero lo ahora relevante es que odiabas únicamente a las personas y el destino, que no debes confundir con el azar, te ha traído aquí donde traicionamos aquello que tu precisamente detestas.

Todas estas noticias me causaban una mezcla se sentimientos terribles. No era precisamente miedo lo que sentía, sino más bien asombro, desconcierto. Además, me sentía bastante borracho.
Pero la gata tenía razón, en mi subconsciente detestaba a mis semejantes, odiaba a mi especie.
Y fue en esa conversación donde me di cuenta de que el destino se había aliado con mis pensamientos más ocultos, aquellos que yo no podía leer ni en el mayor momento de lucidez, para hacerme llegar hasta aquel lugar.
Apuré la botella. El whyskey cayó por mis comisuras y me rendí en un profundo sueño. Todo estaba resuelto.

Me desperté a la mañana siguiente. El sol alumbraba a los cerezos (que, por cierto, ya no veía tan terroríficos sin su precioso follaje). Me asomé a la ventana para dar las gracias a aquel valle y aullé, aullé todo lo que pude, como buen lobo en el que me había convertido.

mar

2009-11-19T21:52:00.000+01:00

Inmensidad, !qué cerca estuviste cuando
te bordeé en bicicleta!
Como una salvaje me escupiste espuma salada.
Estuviste blanca, como dándome a entender
que jamás te podría beber entera.
Yo fui dos ruedas y sombra que se prolongó en tu seda azul.
Tu fuiste maestra, filósofa, realidad, lucidez y reveldía.
Y me gritaste violentamente que a pesar de tu majestuosidad,
de tu infinitud y tu ruidosa alma eres esclava,
Eres mar infinito que se ahoga en un vaso infinito.
Rompiste con bravura contra las rocas que son tus paredes,
Y no conseguiste sino mancharte.
Derramaste sangre en tu piel, en la arena.
Te agitaste, te elevaste con tus largos brazos y lloraste en tus fronteras

Entonces aplastaste a quienes en ti habitan,
y mutaste en ley implacable, en sed de venganza,
orgullo de león herido.
Desenvainaste tus garras y arramblaste con todo.

En ese momento me dí cuenta de lo que significa ser esclavo.

La fotografía.

2009-11-18T23:49:00.001+01:00

Fue de su abuelo materno de quien heredó la pasión por la fotografía
cuando contaba tan solo con cinco años (hecho que vagamente recordaba).

Quizás el morbo que este mundo le inyectó, o la enfermiza obcecación por
conseguir la gran foto que su abuelo nunca tiró, le llevó a embarcarse ya de
joven, y con una cámara en la mochila, y recorrer los dispares puntos del
globo, donde en cada uno de ellos esperaba lograr la instantánea perfecta,
aquella que honraría a su difunto pariente.

Cierto día de primavera, el mismo me comentó, entre trago y trago,
que su chocho no recibió jamás sepultura diga de su ser, y solía
insistir nerviosamente en tomar la foto de la paz, aquella que haría a su
abuelo dejar de "vagar entre los vivos".

Sarajevo, Zagrev, San Salvador, África,
buscó por doquier, fue aventurero de lares remotos,
vírgenes muchos de ellos, pero nunca obtuvo aquello que tanto codiciaba.

Reveló cientos, o puede que miles de carretes, rebuscaba de un modo
salvaje en los negativos esa imagen que aliviase su ansiedad.

Cuando se consumió su dinero regresó a su hogar con el fracaso como
traje y destruyó la cámara (Creo que también quemó las fotos).
Intentó a la postre borrar la huella del padre de su madre.

Cierto día, haciendo una limpieza de viejos papeles, textos, carboncillos, etc...,
se deslizó por entre las carpetas una instantánea en blanco y negro.
Cuando la sostuvo entre sus finos dedos, la miró fijamente.
Ahí estaba él cuando tan solo era un niño, jugando con una cámara, aprendiendo
de la experiencia de su abuelo que daba las directrices del enfoque.
Aparecían los dos, juntos, sonriendo, queriéndose como siempre.
Una lágrima resbaló por su mejilla.
La búsqueda había concluido.

casi tres

2009-11-18T22:03:00.001+01:00

De tu mirada, silencio eterno,
de tus dedos, desvanecimiento.
Tu sonrisa es la victoria del bien,
Y así lo siento.
Mi alma es un hilo de aire que corre por tus dedos
Y que tu guardas en un pañuelo de seda (dorado).
¿Y si te digo que para amarte no necesito sino espacio?
Y de este modo te prestas callada,
Con tu boquita de marfil que tanto me costó descubrir.
El tiempo de detiene en tu cabello,
Suave como el vuelo de un pájaro,
Desnudo como la estatua que no existe.

22

2009-11-18T21:57:00.000+01:00

Peinar a una muñeca de porcelana en el bulevar,
Afilarle las uñas.

miel

2009-11-18T21:38:00.000+01:00

Qué complicado es decir no a la verdadera miel,
Y alejarse de las más grandes tentaciones
¡Cuantos hombres sucumbieron, decidme cuantos fueron!
Como el niño que se acerca al fuego,
El hombre adulto lo hace al vicio.
Luchadores, pensadores, toreros, escritores,
Famosos y casposos.
Todos probaron el placer de lo incorrecto,
De aquello que sabemos no se debe hacer y sin embargo caemos.
¡Cuantos hombres cayeron, decidme cuantos fueron!
Que si yo ahora canto esto es porque yo también pequé,
Porque soy una cucaracha, porque vivo en el estercolero.
Todos lo hemos hecho alguna vez,
Así pues levantemos los vasos y brindemos por el vicio.
Brindemos, hermanas cucarachas, porque esto es lo que nos hace humanos.
¡Cuantos hombres sucumbieron, decidme cuantos fueron!

blues

2009-11-15T22:24:00.000+01:00

Los salvajes animales comen de tu mano
en mitad de la nieve.
Y motean la virgen alfombra helada de
cálida sangre que funde el blanco elemento.

¿Qué tienes en la otra mano?

Los cipreses salpicados por la escarcha
sirven como depósitos de cuerpos inertes, sin vida.

¿Por qué tus ojos están en llamas?

Mas animales se acercan,
los cipreses se alimentan.

Rendición.

2009-11-15T22:20:00.001+01:00

Ulises no quiere volver a Ítaca,
Ni ansia volver a ver a su mujer Penélope,
No reza ya por su salvación,
Ni evita las sirenas de cantos de almíbar.

Carta a Pot

2009-11-11T21:32:00.000+01:00

Dear Pot:

Sabe usted de sobra que el tiempo en el que yo anduve curando almas
resultó ser infructífero para mis intereses.
Quiero decirle que...quiero decir con esto que ahora me dedico a venderlas.
Y es que a un módico precio usted puede adquirir una de ellas y, si no es de su gusto
o sencillamente si usted se cansa de ella, con tan solo tirarla al suelo,
(reciclarla si es progre),
se deshace de ella y compra otra mas nueva y mejor.

Entre trago y trago, un buen amigo me comentó el otro día que han creado
en las afueras de West Hamp un recinto donde se almacenan las almas usadas.
Allí reposan, todas juntitas, dándose calor entre ellas.

Comprenderá usted que de verdad me conoce, lo que significó para mi tal noticia.

Hoy he vendido mi propia alma al diablo, con suerte mañana le veré en el
cementerio de almas porque ayer....
Ayer vendí su alma también

Se acabó la soledad.

Tuyo siempre:
Greace

The leaf

2009-11-10T12:23:00.000+01:00

Te fuiste como las hojas,
Como las hojas de un árbol,
Sin darme cuenta,
Poco a poco,
Y cuando desperté estaba desnudo,
quizá impregnado de un perfume que solo el tiempo agota.

Ahora estas en otros lados
Puede que marchita y caduca,
Agarrándote a otro árbol

Nada queda ya de tu belleza mas que unas venas oxidadas
Y tus puntas,
Y mientras yo,
Mientras yo intento bailar con sirenas,
Tu te fundes con el suelo
Para desaparecer y no volver nunca más

La canción de la vendimia.

2009-11-09T23:28:00.000+01:00

Doce hombres cantaban en la vendimia,

Doce nada más.

Cargaban cestas al hombro,

Agachados en las cepas recogían uva sin cesar.

Silbaban, reían, corrían, jugaban,

Fumaban y cagaban

Doce hombres cantaban en la vendimia,

Doce nada más.

La mujer que le faltaba una pierna.

2009-11-09T11:52:00.001+01:00

La veo todos los días con su cuenco verde
Esperando una moneda,
Amando a su pierna de marfil.

¿Nunca os habéis parado a verla?

Esta en las esquinas,
Y tiene algún pelo en la barbilla, eso sí, canoso.

Guarda un luto sepulcral,
Viste como un cuervo
Y a veces charla con los borrachos,
Que también viven en el agujero.

¿Nunca la habéis visto?

Esta en las aceras y
De cuando en cuando tiene un día alegre
Y se decora el muñón con un divertido calcetín.
Es fácil de reconocer.

Jamás anda,
Nadie la deja ahí
Y nadie se la lleva.

A veces llueve allí afuera
Y ella se moja,
Pero creo que no le importa,
Realmente que no.

¿Nunca la habéis visto?
¿Nunca la habéis visto de veras?

Mis queridas uñas

2009-11-08T21:33:00.000+01:00

Ya no me muerdo las uñas,
Mis uñas amarillas y pequeñas,
Sucias y resquebrajadas.

Ahora crecen limpias,
Sin barrera que les detenga,
Avanzan firmes y con esfuerzo,
Brotan blancas por entre mis carnes.

Como recuperándome de una larga enfermedad,
Tímidas, todavía débiles,
Pensando en el próximo bocado,
pensando en el próximo crimen.

Sentado bajo una acacia.

2009-11-05T22:19:00.000+01:00

Sentado bajo una acacia
Veo pájaros volar,
Pero no se posan en mi árbol
Porque es espinoso y de raíces amargas

Sentado bajo mi acacia
El viento pasa de largo,
A veces rápido,
Otras lento,
Pero jamás se detiene,
Nunca lo hace

Sentado bajo una acacia,
Su voluminosa copa me protege del sol

Sentado bajo una acacia,
Se oye un río a lo lejos,
Pero todo me lo da mi acacia

Hay un camino cerca de aquí
Y la gente pasa y me saluda,
Y yo, educado, les contesto desde mi acacia [hola buenos días...]

Quizás sea aburrida,
Pero me protege de la lluvia mientras los demás se calan

Y así doy gracias a mi árbol,
Que está cavando mi tumba,
La tumba de debajo de mi acacia.

C EST LA VI

2009-11-04T22:20:00.000+01:00

C´est la vi,

La luz se apagó,

La bombilla explotó súbitamente

Y un humo recorrió la estancia.

No queda nada,

Un cuarto a oscuras,

Una habitación de recuerdos,

Tu calavera e historias que otros recordarán,

Otros que también serán calaveras,

Un ápice de esperanza,

Y una lápida con la putas flores que nunca te gustaron.

..

2009-11-02T16:55:00.000+01:00

A Franz.

Sábanas húmedas,
Una moqueta verde sucia,
Tu alma en las cortinas hechas jirones,
Luz tenue de mediodía
Y soledad.

Apuras el bourbon
Y aspiras el jazz,
Aspiras el jazz,
Lo aspiras.

Te sientas, duermes,
Y despiertas convertido en cucaracha kafkiana.

Tus piernas descoordinadas
Y borrachas piden orden,
Piden miel y orquesta.

Asoma Primavera,
Crisálida convertida en mariposa.

Las cabinas de teléfono son rojas en Londres.

.

2009-11-02T11:49:00.000+01:00

A B.V.

Todos somos, en mayor o menor medida, ciegos,
Y combatimos nuestra ceguera con gafas de sol
Y cadenas que resuenan en las bóvedas
Y cuyo eco se prorróga hasta el País de Nunca Jamás.

Y andamos con ellas, frías, pesadas, bamboleándonos
Y dando tumbos, cortando cabezas
Y fumándonoslas.

Y bailamos hasta con ellas
Y no nos damos cuenta de que somos esqueletos,
¡¡Esqueletos con cadenas!!

pleurer

2009-10-27T23:25:00.000+01:00

Dos cataratas, dos
y con sal además,
y sin compasión,
y descienden una pared vertical,
que es tu carne,
y llegan al rojo voluptuoso,
y amagan con detenerse pero siguen,
paralelas,
sin tener nada que contarse,
y ni se miran

[última parada]

Y se precipitan,
y rompen,
y hacen un ruido que solo tus oídos pueden oír,
tus oídos que también son carne.

Otoño (y "espero" III)

2009-10-22T10:20:00.000+02:00

Un ciego camina sin lazarillo bajo el manto de Otoño,
y ve las hojas mojadas mejor que yo.

Un rayo parte un arbol y lo envuelve en llamas,
el tráfico lento prosigue en la ciudad.

Las nubes pesan demasiado y no se van, y sobornan al Dios más
primitivo y le regalan sol-edad.

Un pintor abre en su estudio un Van Gohg color borgoña.

Humo blanco sale de una chimenea y se funde con el negro celeste y
el gris resultante invita al abandono,
y tu eres más alto pero llevas paragüas

Y el grito no se atreve con el susurro, y
joder, estamos en Otoño.

2009-10-12T17:57:00.000+02:00

Soy un cigarrillo, me consumo.
Soy un cigarrillo y aspiro estos aromas que me están matando,
que me quitan la vida.

Soy un cigarrillo y no hablo, es más, callo.

Soy un jodido piti y el papel prende, y la luz se apagará.

Soy un cigarrillo y mi vida la sujetos con dos dedos.

Soy un cigarrillo y fumo,
soy un cigarrillo y muero.

Matisse

2009-10-08T21:45:00.000+02:00

2009-10-08T10:52:00.000+02:00

Y todavía era Octubre cuando solo necesitabamos nuestro cuarto y, tal vez, comida china.

Y solo una barra de rojo carmín te vestía.

Y todavía era Octubre cuando bebimos esos tragos en los que mezclamos (a partes desiguales) penas y alegrías.

Y todavía era Octubre cuando dijiste nunca más, y te fuiste, y el aire del portazo me dejó sin aire.

Gris

2009-10-08T09:03:00.000+02:00

Una columna de espesa niebla se expandía por toda la ciudad.
El día era gris melancólico y el frío acariciaba los huesos con sus
suaves dedos.

Yo me encontraba caminando sólo bajo la sombra de unas acacias
que oscurecían aún más si cabía el pesado día de otoño.

Algunas hojas aparecían mugrientas y empapadas en el suelo.
Era un día sin consuelos, un día de sopa y calcetines gruesos.

Nadie se imaginaba que detrás de aquel día esperaba la bestia de
dientes retorcidos.

Circo

2009-10-07T22:53:00.000+02:00

A veces creo que una de las razones por las que sigo en el circo es porque todavía no he realizado el truco de mi vida.

El circo es duro, cuando no tienes que disfrazarte, tienes que luchar contra leones.

Suelo esperar en la parte de atrás antes de mi número, mucho antes de este. Me siento, sin más, en el húmedo suelo y aspiro los aromas de este mundo. Huele a pintura, excrementos y arena mojada.

A pocos metros, la trapecista se maquilla ante un espejo roto, el payaso ya deberá estar bebiendo como de costumbre. El ritual es inevitable.

Se oyen ruidosos aplausos, vítores, jóvenes silvidos, el megáfono oxidado anuncia mi
nombre; preparaos para mi número.

¿Qué es el mundo sino un enorme circo?